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Citations sur la sensation

Il y a 23 citations sur la sensation.

• Toute connaissance que n'a pas précédé une sensation m'est inutile.

• Les sensations ne sont rien que ce que le cœur les fait être.

• L'homme ajoute à toute sensation une autre sensation aussitôt qu'il commence à penser.

• Quelle étrange et indicible sensation que d’entendre sa fille être appelée maman.

• Si déjà une sensation est un extrait falsifié du réel, qu'est donc une pensée ?

• Pour connaître la sensation du bonheur, il faut autant de temps que pour remonter sa montre.

• Bonheur. Agréable sensation qui naît de la contemplation de la misère d'autrui.

• L'écriture est quelque chose de mental. Tandis que jouer est une sensation essentiellement physique.

• La peur, ça se développe comme n'importe quelle autre sensation.

• Le mépris de la sensation est un parricide pour la pensée.

• Le bonheur ? Une sensation spontanée qui ne résiste (hélas) pas à la réflexion.

• La réalité n’est qu’une sensation collective.

• Plaisir : sensation d’un accroissement de puissance.

• Toute pensée est une sensation contrariée.

• La parole remet la pensée en sensation.

• Notre être est ce qui dure après la sensation, et non pas ce qui est dans la sensation.

• Nous achetons pour la sensation de bien-être que procure le fait d'acheter.

• Blanche est un potinier alarmiste, cherchant des effets pour lui, − même dans les nouvelles à sensation qu'il colporte

• Cependant, intelligent, peu expansif, il était déjà porté à analyser ses sensations, à classifier en quelque sorte ses pensées.

• Je n’éprouvais plus qu’une sensation vague des objets et des êtres. Tout passait devant moi, avec des formes indécises.

• Par les journées de juillet très chaudes, le mur d’en face jetait sur la petite cour humide une lumière éclatante et dure.Il y avait un grand vide sous cette chaleur, un silence, tout semblait en suspens ; on entendait seulement, agressif, strident, le grincement d’une chaise traînée sur le carreau, le claquement d’une porte. C’était dans cette chaleur, dans ce silence – un froid soudain, un déchirement.Et elle restait sans bouger sur le bord de son lit, occupant le plus petit espace possible, tendue, comme attendant que quelque chose éclate, s’abatte sur elle dans ce silence menaçant.Quelquefois le cri aigu des cigales, dans la prairie pétrifiée sous le soleil et comme morte, provoque cette sensation de froid, de solitude, d’abandon dans un univers hostile où quelque chose d’angoissant se prépare.Étendu dans l’herbe sous le soleil torride, on reste sans bouger, on épie, on attend.Elle entendait dans le silence, pénétrant jusqu’à elle le long des vieux papiers à raies bleues du couloir, le long des peintures sales, le petit bruit que faisait la clef dans la serrure de la porte d’entrée. Elle entendait se fermer la porte du bureau.Elle restait là, toujours recroquevillée, attendant, sans rien faire. La moindre action, comme d’aller dans la salle de bains se laver les mains, faire couler l’eau du robinet, paraissait une provocation, un saut brusque dans le vide, un acte plein d’audace. Ce bruit soudain de l’eau dans ce silence suspendu, ce serait comme un signal, comme un appel vers eux, ce serait comme un contact horrible, comme de toucher avec la pointe d’une baguette une méduse et puis d’attendre avec dégoût qu’elle tressaille tout à coup, se soulève et se replie.Elle les sentait ainsi, étalés, immobiles, derrière les murs, et prêts à tressaillir, à remuer.Elle ne bougeait pas. Et autour d’elle toute la maison, la rue semblaient l’encourager, semblaient considérer cette immobilité comme naturelle.Il paraissait certain, quand on ouvrait la porte et qu’on voyait l’escalier, plein d’un calme implacable, impersonnel et sans couleur, un escalier qui ne semblait pas avoir gardé la moindre trace des gens qui l’avaient parcouru, pas le moindre souvenir de leur passage, quand on se mettait derrière la fenêtre de la salle à manger et qu’on regardait les façades des maisons, les boutiques, les vieilles femmes et les petits enfants qui marchaient dans la rue, il paraissait certain qu’il fallait le plus longtemps possible – attendre, demeurer ainsi immobile, ne rien faire, ne pas bouger, que la suprême compréhension, que la véritable intelligence, c’était cela, ne rien entreprendre, remuer le moins possible, ne rien faire.Tout au plus pouvait-on, en prenant soin de n’éveiller personne, descendre sans le regarder l’escalier sombre et mort, et avancer modestement le long des trottoirs, le long des murs, juste pour respirer un peu, pour se donner un peu de mouvement, sans savoir où l’on va, sans désirer aller nulle part, et puis revenir chez soi, s’asseoir au bord du lit et de nouveau attendre, replié, immobile.

• Je m'arrêtais devant les maisons des voisins qui avaient mis le nez dehors et bayaient aux corneilles. J'avais eu tout d'un coup la sensation que mon tour était venu, à moi aussi, de me ranger. Que c'était fini, les idées de voyages et d'aventures.

• L'écriture est quelque chose de mental. Tandis que jouer est une sensation essentiellement physique.