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Citations sur le sanglot

Il y a 21 citations sur le sanglot.

• Je suis un pâle enfant du vieux Paris, et j’aiLe regret des rêveurs qui n’ont pas voyagé.Au pays bleu mon âme en vain se réfugie,Elle n’a jamais pu perdre la nostalgieDes verts chemins qui vont là-bas, à l’horizon.Comme un pauvre captif vieilli dans sa prisonSe cramponne aux barreaux étroits de sa fenêtrePour voir mourir le jour et pour le voir renaître.Ou comme un exilé, promeneur assidu,Regarde du coteau le pays défenduSe dérouler au loin sous l’immensité bleue,Ainsi je fuis la ville et cherche la banlieue.Avec mon rêve heureux j’aime partir, marcherDans la poussière, voir le soleil se coucherParmi la brume d’or, derrière les vieux ormes,Contempler les couleurs splendides et les formesDes nuages baignés dans l’occident vermeil,Et, quand l’ombre succède à la mort du soleil,M’éloigner encor plus par quelque agreste rueDont l’ornière rappelle un sillon de charrue,Gagner les champs pierreux, sans songer au départ,Et m’asseoir, les cheveux au vent, sur le rempart.Au loin, dans la lueur blême du crépuscule,L’amphithéâtre noir des collines recule,Et, tout au fond du val profond et solennelParis pousse à mes pieds son soupir éternel.Le sombre azur du ciel s’épaissit. Je commenceA distinguer des bruits dans ce murmure immense,Et je puis, écoutant, rêveur et plein d’émoi,Le vent du soir froissant les herbes près de moi,Et parmi le chaos des ombres débordantes,Le sifflet douloureux des machines stridentes,Ou l’aboiement d’un chien, ou le cri d’un enfant,Ou le sanglot d’un orgue au lointain s’étouffant,Ou le tintement clair d’une tardive enclume,Voir la nuit qui s’étoile et Paris qui s’allume

• Ô géraniums, ô digitales… Celles-ci fusant des bois-taillis, ceux-là en rampe allumés au long de la terrasse, c’est de votre reflet que ma joue d’enfant reçut un don vermeil. Car « Sido » aimait au jardin le rouge, le rose, les sanguines filles du rosier, de la crois-de-Malte, des hortensias, et des bâtons-de-Saint-Jacques, et même le coqueret-alkékenge, encore qu’elle accusât sa fleur, veinée de rouge sur pulpe rose, de lui rappeler un mou de veau frais… A contre-cœur, elle faisait pacte avec l’Est : « Je m’arrange avec lui », disait-elle. Mais elle demeurait pleine de suspicion et surveillait, entre tous les cardinaux et collatéraux, ce point glacé, traître aux jeux meurtriers. Elle lui confiait des bulbes de muguet, quelques bégonias, et des crocus mauves, veilleuses des froids crépuscules. Hors une corne de terre, hors un bosquet de lauriers-cerises dominés par un junkobiloba, – je donnais ses feuilles, en forme de raie, à mes camarades d’école, qui les séchaient entre les pages de l’atlas – tout chaud jardin se nourrissait d’une lumière jaune, à tremblements rouges et violets, mais je ne pourrais dire si ce rouge, ce violet, dépendaient, dépendent encore d’un sentimental bonheur ou d’un éblouissement optique. Étés réverbérés par le gravier jaune et chaud, étés traversant le jonc tressé de mes grands chapeaux, étés presque sans nuits… Car j’aimais tant l’aube, déjà, que ma mère me l’accordait en récompense. J’obtenais qu’elle m’éveillât à trois heures et demis, et je m’en allais, un panier vide à chaque bras, vers des terres maraîchères qui se réfugiaient dans le pli étroit de la rivière, vers les fraises, les cassis et les groseilles barbues. A trois heures et demie, tout dormait dans un bleu originel, humide et confus, et quand je descendais le chemin de sable, le brouillard retenu par son poids baignait d’abord mes jambes, puis mon petit torse bien fait, atteignait mes lèvres, mes oreilles et mes narines plus sensible que tout le reste de mon corps… J’allais seule, ce pays mal pensant était sans dangers. C’est sur ce chemin, c’est à cette heure que je prenais conscience de mon prix, d’un état de grâce indicible et de ma connivence avec le premier souffle accouru, le premier oiseau, le soleil encore ovale, déformé par son éclosion… Ma mère me laissait partir, après m’avoir nommée « Beauté, Joyau-tout-en-or » ; elle regardait courir et décroître sur la pente son œuvre, - « chef-d’œuvre » disait-elle. J’étais peut-être jolie ; ma mère et mes portraits de ce temps-là ne sont pas toujours d’accord… Je l’étais à cause de mon âge et du lever du jour, à cause des yeux bleus assombris par la verdure, des cheveux blonds qui ne seraient lissés qu’à mon retour, et de ma supériorité d’enfant éveillée sur les autres enfants endormis. Je revenais à la cloche de la première messe. Mais pas avant d’avoir mangé mon saoul, pas avant d’avoir, dans les bois, décrit un grand circuit de chien qui chasse seul, et goûté l’eau de deux sources perdues, que je révérais. L’une se haussait hors de la terre par une convulsion cristalline, une sorte de sanglot, et traçait elle-même son lit sableux. Elle se décourageait aussitôt née et replongeait sous la terre. L’autre source, presque invisible, froissait l’herbe comme un serpent, s’étalait secrète au centre d’un pré où des narcisses, fleuris en ronde, attestaient seuls sa présence. La première avait goût de feuille de chêne, la seconde de fer et de tige de jacinthe… Rien qu’à parler d’elles, je souhaite que leur saveur m’emplisse la bouche au moment de tout finir, et que j’emporte, avec moi, cette gorgée imaginaire…

• Vous ne me connaissez pas, vous avez tort de m'aimer. Je vous aime, je n'y peux rien, dit Françoise avec un sourire. Vous avez tort, répéta Xavière dans un sanglot.

• Elle pleurait simplement, sans aucun sanglot, mais n’en paraissait que plus pitoyable.

• Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

• Dieu entend mieux un sanglot qu'un appel.

• Un petit sanglot est juste ce que l'on doit entendre des hommes à la veille de l'éternité.

• La peinture n'est pour moi qu'un moyen d'oublier la vie. Un cri dans la nuit. Un sanglot raté. Un rire qui s'étrangle.

• Se vouloir délivrée ! Sentir tous ses cris qui ne sont pas poussés. Ses sanglots étranglés.

• Les sanglots sont faits pour qu'on les fume dans la pipe.

• Dieu perçoit un sanglot plus vite qu’un appel.

• Les sanglots des martyrs et des suppliciés Sont une symphonie enivrante sans doute, Puisque, malgré le sang que leur volupté coûte, Les cieux ne s’en sont point encore rassasiés !

• Les sanglots d'un homme ont des sécheresses navrantes.

• À l'ouïr sangloter et les nuits et les jours, On jugea que son deuil ne lui durerait guère.

• Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

• Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

• Ce temps-là est suspendu. Aujourd’hui, il y a cette urgence insupportable. Celle de décompter nos morts, partis sans même le temps d’un sanglot et dans la tragédie d’un huis clos.

• Une passation de pouvoirs émouvante, des deux côtés – Nicole Belloubet n’a pu retenir un sanglot à la fin de son discours – mais sans respect des gestes barrières comme le montre la photo prise par l’AFP d’une accolade entre Nicole Belloubet et Eric Dupond-Moretti.

• Mardi soir à Vénissieux, dans la banlieue lyonnaise où habitait une partie des victimes, les enfants se retrouvent près de la maison de la rue Edgar Varese comme tous les soirs. Pour jouer ensemble. Mais ils sont tous en pleurs. Les plus petits enlacent les plus grands. « C'était des gens bien, je n'ai rien de mal à dire sur eux. Les enfants étaient très bien éduqués, ne causaient aucun problème. Ce qu'il faut se dire, c'est qu'ils sont partis ensemble, lâche un jeune dans un sanglot. Juste avant de partir vendredi dernier, ils se faisaient tous des câlins avec les enfants du quartier pour se dire au revoir. C'est terrible ».

• « Papy ! Alors, on s’embrasse, on s’embrasse pas ? » L’émotion est palpable au sein de la famille Cuenot, la retenue aussi. On n’est pas bien sûr de pouvoir faire un gros bisou à Claude, de retour après trois mois d’une aventure qui, pour lui, s’est bien terminée. « Enfin » souffle-t-il, la voix étranglée par un sanglot. Pas sûr que ses petits-enfants, ni même ses enfants, aient eu souvent l’occasion de voir pleurer le bonhomme…